El Mediterráneo

Mujer joven, pies desnudos, playa, mar.

(Fotografía Fran Carrasco – descubre su obra)

La última vez que viajé a España fue este invierno. Algo que había echado tremendamente de menos, y no me di cuenta hasta pasear junto a su orilla, fue el Mediterráneo. Al llegar a casa le dediqué este microcuento:

 

El Mediterráneo siempre reclama para sí a sus habitantes. Quien nació a su orilla y, por las circunstancias que fueran, un día se alejó de su mar lo sabe. El mismo parto de Alejandra tuvo lugar en una casa construida sobre su arena. Por encima del hombro de la comadrona, detrás de la ventana, el mar fue lo primero que le llamó la atención. Y eso que para sus ojos no era más que un montón de azul reflectante en medio de un mosaico borroso de colores, de la misma manera en que para el mar ella sólo era unos piececitos vírgenes a su contacto. Pero esa relación cambió rápidamente. Sus pies desnudos crecieron paseando por la orilla y las olas rompían para extender pequeñas alfombras transparentes a su paso.

Cuando Alejandra cumplió diecinueve años, un alemán la llevó a una tierra lejana para que viviera con él, escondidos en una aldea entre los montes. Quien los viera los tomaría por una pareja envidiable, pero entre sus puertas discutían como muchas otras, sobre la falta de perfección en sus vidas, y quizá todavía un poquito más porque el alemán siempre pertenecería a su montaña y ella a su mar. Tras once años de matrimonio volvió sola a su casa en la playa. Pisó la arena, dejó las maletas y corrió para sentarse en la orilla, donde el mar la esperaba tan tranquilo y seductor como la primera vez que lo vio. El agua inundaba su mirada y un par de lágrimas corrieron por sus mejillas. En intimidad, entre el murmullo de las olas, ella se preguntó: “¿pero qué tienes que siempre me haces volver?”. Mientras tanto, cada ola que se retiraba de sus pies llevaba consigo un pedacito de tierra y otro de ella.

 

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